Seamos generosos, justos y agradecidos, y, por lo menos, en todas las fiestas entrañables, tengamos la honrosa actitud de, mientras las celebramos con nuestros familiares presentes concederles entrar un momento en nuestra memoria a los familiares ausentes, ausentes porque un día cruzaron esa frontera que separa a los vivos de
Los tiranos actuales son lo peor de lo peor. Convierten ya desde la misma cuna a los futuros gobernados en súbditos sumisos, ignorantes y dependientes. Pagan a acólitos educadores y medios de comunicación para que los ayuden en esta esclavizante y generalizada aborregadora tarea. A los futuros esclavos les enseñan
Microrrelato
El poeta era pobre porque él no encontraba poesía en el ambicioso hecho de prosperar económicamente y nada hacía por conseguir ese tipo de prosperidad. El poeta no sabía crear esas cosas materiales que procuran, a sus creadores, ganancias. Al poeta solo le interesaba crear belleza juntando palabras cargadas de
Microrrelato
Irma descubrió, siendo todavía muy niña, que empleando su encanto, la zalamería y la seducción lograba que la gente la quisiera, se sometiera a sus deseos y también a sus caprichos. Entendió, admirada, que la seducción era un arte que permitía a quienes lo dominaban alcanzar metas totalmente inalcanzables para
Microrrelato
Hasta donde sé esta fiesta no tiene origen cristiano, ya que su celebración se atribuye a los celtas que habitaban ya, antes de que el bueno de Moisés cargase con las pesadas tablas de los 10 mandamientos que, en mi modesta opinión (carga aparte), debieron ser bastantes mandamientos más. Originalmente,
FILOSOFICAS
Un hombre entra en la cocina y pregunta a su mujer. —Paca, ¿dónde demonios están las calabazas que compré para vaciarlas y prepararlas para el Halloween? —Yo no sé nada de esas calabazas. Ve y pregunta a tu hijo que está en su cuarto enseñándole al periquito a decir: “Qué
Su nombre era Tiburcio Sombrajo y según decían de su persona, quienes no le tenían simpatía y quienes sí se la tenían, que era más feo que Picio. A Tiburcio Sombrajo había una fecha en el calendario que le gustaba más que ninguna otra, y era el 31 de octubre,
Microrrelato
Se veían todas las mañanas. Ella caminando en una dirección, y él en la contraria. Al encontrarse de frente cruzaban siempre una mirada fugaz, intensa, sin detenerse nunca a hablar. Él la amaba, y a ella, él no le era indiferente. Ella estaba casada, él era soltero. Finalmente, una mañana,
Un niño llamado Dieguito Gómez madrugaba todos los días. Este niño había nacido poeta y, ni él ni su familia lo habían descubierto todavía. Dieguito madrugaba porque no quería perderse, desde la ventana de su pequeño y humilde cuarto, el extraordinario espectáculo de luz y de colores cegadores que le
Bill Levy devolvió la fotografía enmarcada de su esposa, al rellano de la chimenea de donde segundos antes la había cogido para contemplarla. Las lágrimas, durante ese breve espacio de tiempo le habían engordado hasta el punto de enturbiarle la visión. Con una mezcla de rabia y desesperación llevó la
Relatos
Hace algunos meses me hallaba en el aeropuerto de Barajas esperando pasara el tiempo que faltaba para embarcarme en un vuelo que me llevaría a Roma. Unos buenos amigos míos que viven allí me habían invitado a pasar las entrañables fiestas navideñas en su compañía. De pronto alguien pronunció mi
Microrrelato
Me volvió a acontecer esta mañana. Una mañana deslumbrantemente soleada. La senda por la que yo caminaba era estrecha, de tierra endurecida por las pisadas de muchísimos pies. El aire olía a esos mil primitivos olores que reúne la naturaleza alejada de la contaminación de las ciudades, de sus industrias