SUFRE, POETA (RELATITO)
SUFRE, POETA
(Copyright Andrés Fornells)
Escribo: Las heridas duelen, sangran, matan.
Las mariposas negras nos oscurecen el alma.
Dejo de escribir. Me alcanza, por la ventana, un tibio rayo de sol. Y la tristeza me hiere con sus espinas sin aroma. Mujer, me acomodé a ti como se acomoda un líquido al recipiente que lo contiene.
Trato de razonar. Hay más mujeres en el mundo. Encontraré alguna mejor que ella. Pero no consigo convencerme, por mucho que me esfuerzo. Y mientras se me aleja la inspiración y mi mano se inmoviliza, dejo me bañe ese calor dorado que me viene del cielo y me animo engañándome, murmurando:
—Ella volverá a mí. Descubrirá finalmente que nadie, en este mundo, podrá quererla tantísimo como la quiero yo.
En un limonero cercano cantan unos pájaros. ¿Se están burlando de mi ingenuidad, de mi esperanza?
Escapan las avecillas y con ellas mi dolorosísimo recuerdo. Escribo de nuevo, pesimista:
Los amaneceres nacen puros,
Los atardeceres mueren sucios
